QUO USQUE TANDEM, SR. RAJOY

Tristes, apaleados, inquietos, indignados (aunque no se pertenezca al Movimiento 15-M)

Enrabietados, asustados, engañados (señor Rajoy, señora de Cospedal, señora Sáenz de Santamaría…)

Puteados (perdón)

Asfixiados, privatizados, empobrecidos (tranquilos, queda dinero para Rato, je, je)

Humillados, ofendidos, acojonados (otra vez perdón)

Estafados (algunos lo barruntábamos)

Angustiados (cada viernes cuando se reúne el Consejo de Ministros) Impotentes (nada que ver con el sexo)

Turbados, amedrentados, jorobados, crispados (con los datos falsos y la charlatanería del ministro Wert)

Criminalizados (¡atención manifestantes, obreros, hordas de melenudos y parados de pelaje diverso y sospechoso!)

Estigmatizados (rojillos de mierda, progres de pacotilla, analfabetos y vagos andaluces, separatistas catalanes)

Paralizados sorprendidos, inermes, anestesiados, ensombrecidos, parapléjicos (nada que ver con la movilidad)

Enfurecidos, sublevados, descompuestos (cada vez que comparece el ministro Montoro)

Insultados (más hieráticos que el rostro del busto de Nefertiti, nos toman por tontos cuando nos mienten)

Indefensos, timados, birlados (de nuestros derechos conseguidos a base de esfuerzo y lucha para que ellos puedan seguir disfrutando de sus privilegios, de sus altas rentas, retiros millonarios y altos sueldos)

Idiotizados, boquiabiertos (es grosero y zafio el desparpajo de Rajoy y sus adláteres cuando dicen “donde dije digo, digo Guindos)

Encrespados, descompuestos, encabronados (excusas mil)

Abatidos, mustios (más que hoja de acelga fuera del frigorífico)

Cabizbajos, macilentos, vareados (cual olivo martés)

Aporreados, zurreados (cual gato callejero)

Exasperados (cuando nos mienten sobre el iva, el copago en sanidad, la subida de impuestos, los recortes en sanidad y educación, el abaratamiento del despido)

Pisoteados (cuando frente a los veinte días de indemnización por año trabajado a cualquier obrero, a Rato, por dimitir y dejar en Bankia un agujero más grande que la isla de Groenlandia, lo indemnizan con 1,2 millones de euros. Sencillamente obsceno)

Oprimidos, estrangulados, denigrados ( ¿se acuerdan del “pitas, pitas” que decían las gracietas de Esperanza Aguirre?)

Escuálidos (cual dómine Cabra)

Famélicos (cual Carpantas)

Anonadados, errabundos, pesimistas, vejados, marcados, sojuzgados, indefensos, desarmados, tocados y hundidos.

Sociedad del Bienestar delenda est.

¿Quo usque tandem abutere, Sr, Rajoy, patientia nostra?

    

                                                                                      Luis Martín Ruiz

COYUNTURA ECONÓMICA Y FILOSOFÍA POLÍTICA

COYUNTURA ECONÓNICA Y FILOSOFÍA POLÍTICA

Como anillo al dedo. La excusa perfecta. Sin miedos, sin complejos.

Ahora es la nuestra – han dicho -. Y nos las están dando todas en el mismo sitio y por todos lados. ¿Qué puñetas es eso del Estado del Bienestar? Los lujos no pueden estar al alcance de todos, entonces no serían lujos ¿Qué se han creído ustedes? Siempre ha habido ricos y pobres. ¿Acaso puede existir el blanco sin el negro? Seamos serios – vuelven a decirnos -. ¿Libros gratuitos? ¡Qué despilfarro! ¿Para qué tanta medicina gratis? Los viejos tienen sus ahorrillos, que paguen.

Como anillo al dedo. La excusa perfecta. El cordel que ha hecho bailar al trompo. El clavo que necesitaban para dar el martillazo.

No solamente tienen ustedes que apretarse el cinturón, tienen ustedes también que adelgazar – nos amonestan serios y rotundos desde sus poltronas recientemente adquiridas -. Adelgazar para comer, bajar para subir, abaratar para ganar, despedir para trabajar. ¿Cinismo o perversión?

Como anillo al dedo. La excusa perfecta. El simple clic del interruptor que pone en funcionamiento la maquinaria.

Juegan con nosotros y no sienten ningún rubor cuando manipulan tan groseramente los conceptos: a subir los impuestos le llaman, sin que se les note la risa, recargo temporal de solidaridad. A la rebaja del sueldo del trabajador le dicen ahora devaluación competitiva del salario. Para ellos no existe ahora recesión, existe un crecimiento económico negativo. A pagar por las recetas médicas se le llama tique moderador sanitario…. La lista de atropellos a la inteligencia es larga y tan vieja como el poder del que ellos han hecho uso y abuso a lo largo de la historia y del que se creen únicos y legítimos herederos.

Como anillo al dedo. La excusa perfecta. El rayo que activase la tormenta. Quieren hacernos olvidar que fueron ellos quienes alimentaron esa tormenta. Dijeron que era indecente subir impuestos y fíjense por dónde van ahora nuestros actuales rectores. La bronca, el insulto y la descalificación permanente fueron sus armas. Ahora se lo cobran, con creces, y aplican sin ninguna duda, sin ningún miedo, sin ningún complejo su filosofía política que no es ni más ni menos que desmantelar el Estado del Bienestar, recortando en el gasto social y las ayudas a las clases trabajadoras y más desprotegidas. De un plumazo, en un visto y no visto, se han cargado cualquier derecho laboral que pudiera tener un trabajador. Así, está la Patronal y la Gran Banca, dándose al tango por las esquinas, henchida de satisfacción y más alegres que castañuelas. Los lujos, el bienestar, la seguridad, la sanidad, la educación…para quien pueda pagarlas. Así de sencillo. Sin complejos, sin miedos y hablando en plata. Lo demás son (como a ellos les gusta decir) sólo milongas.

Coyuntura económica y filosofía política. Aprovechar el momento económico para aplicar con extrema dureza la filosofía política. Anillo y dedo, rayo y tormenta, clavo y martillo. Trompo y cordel.

LA GOMA DE BORRAR Y LA JUSTICIA CIEGA

LA GOMA DE BORRAR

Es mágica. Todo lo limpia y abrillanta. Esta especial goma de borrar, por arte de birlibirloque, es capaz de eliminar cualquier pátina de suciedad. Aún más, cualquier costra de inmundicia y bajeza moral.

La infamia, el robo, el lucro desmedido y vergonzante, la falsedad y el cinismo, todo, absolutamente todo, lo manda en un plis plás al limbo de lo no existente.

Actúa también esta peculiar goma de borrar sobre la memoria, borra palabras dichas y escritas, conversaciones, promesas hechas y dádivas ofrecidas, melosas palabras de amor y amistad eterna, reproches cariñosos y despectivos insultos.

Cualquier mácula, grande o pequeña, este prodigio de goma la hace desaparecer.

¿Cuántos millones de españoles habrán escuchado estos últimos días las conversaciones telefónicas mantenidas por el expresidente de la Generalitat Valenciana, señor Camps, y su “amiguito del alma” “el Bigotes”, que harían enrojecer de bochorno hasta a la Esfinge de Tebas?

¿Cuántos millones de españoles han escuchado, atónitos, con los ojos abiertos como platos por el estupor, lo de los regalitos, el caviar, los trajes, los relojes, los bolsos, las corbatas de Hermès, las promesas de amistad y cariño entre el señor Camps y el tal “Bigotes” jefe en Valencia de la Gürtel, empresa a la que se investiga por financiar supuestamente al PP?

Pues bien, esa especial goma de borrar mágica se pone en funcionamiento y hace desaparecer todo ello y viene a decir que todo eso no existe, patrañas, infamias inventadas. No culpables, limpios, inmaculados y brillantes. En una palabra, vamos, que somos gilipollas.

LA JUSTICIA CIEGA

No entendía muy bien de pequeño eso de que “la Justicia es ciega”. Después me lo explicaron. La metáfora o simbolismo venía a decir que todos somos iguales ante la ley.

Ahora, con mis sesenta años a cuestas, debo de haber sufrido una regresión. Vuelvo a no entenderlo muy bien, y es que hay muchos tipos de ceguera.

No hay peor ciego que el que no quiere ver – dice la sabiduría popular. Está el que mira para otro lado para no ver lo evidente. Podemos ir más lejos y aplicarle otras connotaciones a la palabra ceguera: empecinamiento, ciega es aquella persona incapaz de ver opciones existentes y distintas a la suya propia. Ciego de ira, ceguera intelectual…ceguera judicial.

¿Qué concepto de ceguera tendríamos que aplicarle a la Justicia española? Tengo la sensación que otros muchos como yo piensan que la Justicia debería quitarse la venda de los ojos y mirar de frente y a la cara para no tener que ocultar su sonrojo ante algunas de las últimas actuaciones y decisiones tomadas.

¿Alguien entiende lo del juez Garzón? ¿Alguien entiende lo que está ocurriendo con este juez que no quiso mirar para otro lado en el caso de corrupción y financiación ilegal? Pero lo más grave de todo y lo que no se le perdona al juez Garzón es que, además de no querer ser ciego, no quiso ser sordo y dejar de escuchar los cientos de miles de voces de los represaliados y fusilados tras la Guerra Civil que surgían y siguen surgiendo aún desde las cunetas y descampados de este país.

LA QUE DIVIERTE

LA QUE DIVIERTE

Andalucía, la que divierte,

clavado a fuego lleva un puñal

de yunques viejos que la dirigen

y la enseñaron sólo a rezar.

Son muchos los puñales, muchos los golpes, muchos los agravios y muchos los desprecios hacia las gentes de esta tierra del Sur. Nos llueven los puñales, desde fuera, y lo que es más doloroso, desde dentro.

¿No pueden soportar, quizá, los que así nos desprecian, que unas gentes condenadas por los viejos yunques hispanos a divertir a señoritos propios y extraños, a las que únicamente se les había enseñado a rezar, no se plegaran a sus deseos, no se contentasen con su papel de bufones, chachas y jaleaores de liebres y perdices, y pudiesen ejercitar libremente su derecho a voto y optar por una determinada fuerza política?

¡Cuántas veces hemos sido llamados los andaluces vagos, analfabetos, parásitos, subvencionados, pesebreros…!

Recuerdo a Sánchez Dragó (el mismo que hace poco, el 22 de noviembre, tras el triunfo del PP, con el brazo en alto cantando el “Cara al Sol”, instaba a Arenas a desparasitar Andalucía) llamarnos analfabetos por haber impedido en las elecciones generales de 1993 la victoria de Aznar.

Aún recuerdo a un andaluz famoso, de Linares, emparentado con la nobleza, el cantante Rafael por más señas, avergonzarse de su condición de andaluz porque el voto de esta tierra fue mayoritario para el PSOE.

Andalucía, la que divierte,

lleva de siglos resignación

y vende penas a los señores

que compran risas con su dolor.

La lista de agravios a Andalucía es muy larga:

¿Cuántas veces se han mofado de nuestro acento los políticos de la derecha, ya sea catalana, castellana o vasca? ¿Cuántas veces Esperanza Aguirre ha llamado analfabetos a los niños andaluces? Ana Mato, actual ministra ya, atacaba a la escuela pública andaluza y decía que los niños no tenían ni sillas y habían de sentarse en el suelo. ¿Cuántas veces hemos escuchado que somos un pueblo subvencionado, vago, que nos tiramos todo el día en el bar?

La última nos ha venido del señorito por excelencia: Cayetano Martínez de Irujo, conde de no sé dónde, hijo de la duquesa de Alba, que recibe cada año de subvención de la Unión Europea por las 25,000 hectáreas de tierra que posee la cifra de 3.000,000 de euros . Pues bien, este señorito, Cayetano, dice que los andaluces somos de lo peor de España, que él, ni en Extremadura siquiera, ha visto obreros tan vagos y poco productivos, que, si por él fuera, los cuatrocientos euros de subvención desaparecerían. Esto lo dice Cayetano, un señorito cuyo único quehacer que se le conoce es el de montar a caballo, una persona que según dicen no llegó ni a terminar estudios de bachillerato, una persona ésta, Cayetano Martínez de Irujo, a quien le gustaría estar en la Edad Media para, según él, defender sus pleitos y querellas a caballo y espada en mano. ¿Quizá se calla que la Edad Media también le concedería el poder de disponer de braceros a su antojo, derecho de pernada y sin fin de privilegios más?

Andalucía, Andalucía,

zapatos nuevos y olivo en flor

y tierras muertas siempre pisadas

por el caballo de un gran señor.

(Los versos son de Salvador Távora)

Luis Martín Ruiz

VUELVEN SERRAT Y SABINA

Aunque soy asiduo lector del País, hoy, ojeando el diario Público, me he topado con el crápula de Sabina que, en décimas octosílabas, anuncia, como nadie mejor que él sabe hacerlo, que de nuevo Juan Manuel Serrat y él volverán a compartir escenario y espectáculo con el nombre de “La orquesta del Titánic”. No todo van a ser malas noticias. Allí estaremos.

LA ORQUESTA DEL TITÁNIC

Aunque dicen que segundas

partes nunca fueron buenas

cuando corren por las venas

emociones iracundas

sugerimos que no cunda

el pánico en la afición;

traemos un corazón

afinado con la gente

que canta contra corriente

del mercado su canción.

Compartir con Joan Manuel

risas, copas y escenario

fue cruzar a un dinosaurio

con un tigre de papel.

yo pensaba: ¿Y cómo es él?

Hasta que anidó en mi nido

gritando muera el olvido,

cabrón, basta de sonetos,

repitamos el dueto

con pecado concebido.

Golpe a golpe, verso a verso,

las candilejas nos llaman,

mi atroz y tu buena fama

desertores del IMSERSO,

dan la cara y su reverso.

Que no se amansen las fieras

si, antes de que en primavera,

muera el último suspiro,

dos pajarracos de un tiro

vuelven a la carretera. (Sabina)

PINTAN BASTOS

Y no es que sea yo una persona particularmente pesimista, pero me da en la nariz que en esta partida vamos a perder casi todos (la banca, valga el paralelismo de la metáfora, nunca pierde). En este caso tampoco perderá la gran patronal, ni las grandes fortunas, terratenientes y otras aves de diverso plumaje y pelaje que sabrán bien buscarse la vida entre los despojos y miserias de los currantes y los grandes festines que se les ofrezca en forma de privatizaciones. (Ya ocurrió en la era Aznar)

Si cierto es lo que pronostican las encuestas, nos pintan bastos a partir del 20-N. A unos (la gran mayoría ) más que a otros.

Pintarán bastos para todos aquellos que necesiten de nuestro sistema sanitario (que tanto sudor y lágrimas costó implantar) y comprueben que muchos de sus servicios han sido cerrados o suprimidos o privatizados. En el mejor de los casos, que haya que pagar algún tipo de tasa para cofinanciar el gasto. Y no estoy hablando de hipótesis ni ejerciendo el catastrofismo ni anunciando medidas apocalípticas. Esto que acabo de decir está sucediendo ya en Castilla la Mancha, en Madrid y en Cataluña.

Ni unas “siete y media” salvará del descrédito y la debacle a la Educación pública. Menos profesorado, más masificación; menos recursos, más fracaso escolar. Una educación para pobres y otra educación para ricos en los colegios privados, religiosos y subvencionados. La Educación, ese elemento capaz de hacer iguales a las personas, de colocar en su justo sitio a las personas según sus méritos y valía es, a juicio de la derecha, un peligro en manos del populacho, una bomba de relojería, la herramienta más eficaz para acabar con los privilegios de los más poderosos. La derecha no necesita personas cultas, ¿para qué? Para pensar ya están ellos. La derecha necesita buenos obreros que trabajen mucho y piensen poco. Ya lo dijo un gracioso ministro franquista con su gracejo cordobés: “más gimnasia y menos latín”.

¿Qué pasará con los desempleados? ¿Se modificará su seguro de desempleo? ¡Ah! ¡La ley de Dependencia! La Ley de más calado social de toda la legislatura. Espero que no la toquen. Espero que no la recorten.

No quiso el señor Rajoy en el debate contestar a la pregunta de si subiría el IVA. Hubiera sido fácil contestar con un no rotundo si esa fuese su intención. Subirá el IVA. Más impuestos para el conjunto de la población. A las grandes fortunas ni tocarlas.

Pintan bastos para muchos colectivos que habían visto cómo les eran reconocidos derechos que nunca habían tenido. ¿Volverán a ser estigmatizadas personas por su condición sexual o por su lugar de origen?

Son algunas reflexiones y preguntas a vuela pluma que sólo el tiempo desvelará. Las cartas están echadas, pero casi boca arriba. La victoria del PP nos va a sumergir (me temo) en los años oscuros (al menos cuatro). Sólo espero que estos cuatro años de desierto sirvan también para que las fuerzas progresistas se rearmen y reafirmen en sus valores, y para que todos aquellos arribistas, fulleros y tahúres escapen, como ratas de este barco que, aunque zozobre ahora, volverá a navegar benéfico y sereno.

Aunque bastos nos pinten, “sursum corda”.

Luis Martín Ruiz

GRANDES. FELIPE Y RUBALCABA

Felipe y Rubalcaba, grandes. Te hacen, al escucharlos, correr la sangre más vitalista por las venas. Tienen la sabiduría de los grandes oradores, la firmeza ideológica de los políticos que aún nos hacen confiar en la política. ¡Lástima que pinten bastos! Nos esperan unos años del "lado oscuro". No importa, ahí estaremos, rearmándonos ideológicamente, reafirmándonos en nuestros valores, y esperando ahora que ganapanes, arribistas y otros especímenes abandonen, como ratas, el barco.

LA NOCHE BLANCA

¡Quién lo diría! Es el final de mi vida laboral. Qué mejor que una fiesta rodeado de mi mujer, mis hijos y amigos. Era la noche de San Juan, mágica y esotérica, limpia y única en el solsticio de verano, enigmática y pura como el color de nuestra vestimenta. Alba y Luis llenaron con los sones de Silvio e Ismael Serrano el ambiente primero; Mariola, fabulosa en su papel de sacerdotisa, rúnica y celta, bajo el rito de Stonehenge; las bebidas,, fresquitas, y los canapés de Maricarmen (qué voy a decir yo) excelentes. Especial mención al choto al ajillo de Paco Salas. Después, a navegar entre mares de gin tonic y otros mares aún más procelosos. Gerardo nos recordó a Triana entre los breves momentos en que su hermano José Antonio soltó el micro. Bailamos "Como el agua" alrededor de la hoguera, y nos despojamos de todo lastre para el nuevo tiempo que comienza. Helena, pletórica de fuerza, de garra, de voz y buen hacer, nos dejó a todos patidifusos arrancándose por Rocío Jurado en un alarde de poderío y fortaleza.

Gracias a todos. Lo firma y lo rubrica una persona que, a partir del 30 de agosto de 2011, pasará a pertenecer a las clases pasivas de este país.

PRIMERO DE MAYO

Comenzamos a llegar al Triunfo. Banderolas, globos y gorritas que este año no han cumplido con su cometido de protegernos del sol. Llovizna. El bosque de siglas ondea cada vez más denso bajo el cielo plomizo. Los jóvenes activistas no cesan de repartir panfletos y boletines. Los rostros que hace un año y dos y tres.... y bastantes más llevo viendo, vuelven a estar allí, estrechando manos. Los políticos del momento han cambiado, como todos los años, la chaqueta y la corbata por la chupa vaquera y la camiseta negra. Nos ponemos en marcha. La Gran Vía es una pacífica performance que recorre festiva y vocinglera todo su asfalto. Invadimos Plaza Nueva. Los guiris, sentados en las terrazas, en manga corta y bajo los toldos, nos miran como un atractivo más. Arengan desde el estrado que se ha montado los líderes sindicales. Habas y saladillas. Veo a Jesús, al Chove, a mi primo Juan, Germán con su gorrita de UGT y su pañuelo republicano al cuello. Y la Plaza Nueva enmudece con los primeros acordes de la Internacional para clamar todos al unísono, puños en alto: "Arriba, parias de la tierra". Nos dispersamos. Toca la cerveza. A nuestro paso, hombre y mujer, matrimonio supongo, vestidos al uso, le dice él a ella: esta gentuza me pone enferma.

La Internacional Himno del Proletariado

UNA BONITA FECHA: 14 de abril.

Fue una bocanada de aire fresco y libertad para aquella España furgón de cola de cualquier concepto que tratara de acercarse al significado de progreso, justicia, solidaridad o bienestar social. Duró poco, es cierto, pero esa ráfaga tan sólo, inundó por unos años esta tierra de un horizonte lleno de ilusión.

¿Es realmente necesaria una Monarquía en España? ¿Qué posible miedo existe hacia una República? ¿No es una contradicción la Monarquía con el artículo 14 de nuestra Constitución que dice "todos nacemos iguales sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento"?

Himno de Riego

Bienvenidos a mi mundo

La foto se ha escogido al azar. Pero ya que los dioses así lo han querido, sirva el Coliseo como ese espacio, metáfora de mi mundo, en el quiero compartir con vosotros inquietudes e ideas.

CONCIERTO NAVIDAD 2011. CORAL SAN ROGELIO. 9

Coral San Rogelio

Aunque la grabación es infame y el sonido más que defectuoso, aquí os dejo una pequeña composición de Orlando di Lasso, músico del siglo XVI, interpretada por la Coral San Rogelio que dirijo. Espero que os guste.

Coral San Rogelio

CAMARADA POCAOLLA

En un breve impulso, este verano me dio por escribir este relato corto, inspirado en los blogueros, que, espero, os guste.

El dibujo que ilustra el relato es de mi hija Camino Martín. Precioso. Si queréis visitar su blog -os lo aconsejo- aquí queda su enlace.

CAMARADA POCAOLLA

Sí, lo confieso, tengo un blog. Participo de ese descomunal destape colectivo, de ese impúdico exhibicionismo que se ha instalado en nuestras vidas a través de las pantallas de nuestros ordenadores.

La noche se presentaba larga. Encendí el portátil y me serví un gin tonic. Tenía cuatro comentarios que moderar sobre unos dibujos que había publicado: unos desnudos, rápidos bocetos, crudos y trasgresores.

“Camarada Pocaolla”, sonreí ante aquel remitente:

Me encantan tus dibujos, rezuman espiritualidad y poesía. Una auténtica comunión entre la mística y la luz.

Quedé petrificado. Publiqué su comentario y contesté de inmediato:

Curiosa visión. Sorprendente análisis sobre mis desnudos que pasan por ser provocadores. De todas formas agradezco tus palabras. Espero seguir contando con tus opiniones, Camarada Pocaolla. Por cierto, me encanta tu nombre.

Camarada Pocaolla, ¿hombre o mujer? Mujer. Seguro. El comentario respondía más a una sensibilidad femenina que al perfil seco y analítico del macho. ¿Joven?, ¿madura? Si joven, habría de ser reflexiva, con un mundo interior complejo. Si ya madura y talludita, el abanico de posibilidades podía abrirse.

Un nuevo comentario aparecía en la bandeja:

Son increíblemente altaneros los pubis dorados de tus desnudos y extrañamente tímidos sus rostros, capaces unos y otros de regalar las canciones más dulces y de gritar al mundo su rebeldía púber. Misticismo y éxtasis, frenesí pecador y extravío. Sólo un paso. Siempre, Camarada Pocaolla.

Sin tardar un solo segundo, escribí:

¿Quién eres, Camarada Pocaolla? Me gustaría saber de ti. Me intriga tu nombre y me intrigas tú.

Esperé. Camarada Pocaolla quedó muda; y yo, durante toda la noche frente al ordenador, centinela e insomne.

Llegué tarde a la galería. Xuxo me esperaba impaciente. Teníamos mi exposición a cuatro días vista y mil detalles que ultimar. No fue hasta la noche que pude sentarme de nuevo ante el ordenador.

Casi olí su presencia. Allí estaba de nuevo Camarada Pocaolla:

¿Por qué todos tus desnudos son femeninos? ¿Excusa artística para dar culto a quien da vida y equilibrio al universo? ¿Crees que Dios es mujer?

Ella llevaba la batuta. Marcaba los tiempos y las reglas.

Entré en su juego y le contesté con los versos de Benedetti:

“Si Dios fuera una mujer

qué lindo escándalo sería,

qué venturosa, espléndida, imposible,

prodigiosa blasfemia”

Camarada Pocaolla volvió a quedar muda. Sabía que no podía cambiar las reglas. Ella decidiría el cuándo y el cómo aparecer.

Sin mucho entusiasmo por mi parte, Xuxo ya le había dado nombre a la exposición: “Ausencias y Desnudos”. No lo dudé ni un solo segundo. Lo sentía por Xuxo, pero tendría que modificar el título. Abrí una nueva entrada en el blog, incluí uno de mis desnudos y el anuncio de la exposición:

Sala de exposiciones Xuxo

Sábado,23

“Si Dios fuera mujer"

Desnudos

Mi carga de profundidad surtió su efecto. Salió de nuevo a la superficie:

Gracias por el título de la exposición. Lo considero por tu parte un bonito y especial presente hacia mi persona. Allí estaré. Camarada Pocaolla.

Me di por satisfecho. Cerré el ordenador. Sabía que esa noche ya no volvería.

La sala estaba magnífica; los cuadros, equilibrados; los desnudos, impúdicos; el toque de trasgresión en el gesto de las modelos, casi obsceno. Xuxo, radiante, repartía sonrisas y besos aquí y allá saboreando interiormente su cuarenta por ciento de las ventas.

- ¿Qué te pasa? – me dijo en un aparte – estás distraído, sonríe, sé amable con la gente, eres el artista.

- Busco a una mujer – le dije.

- Ya llegará, no te preocupes.

- Está ya aquí, pero no sé quién es.

- Estás loco – me miró incrédulo Xuxo – Precisamente hoy, que nos jugamos un pastón, me vienes con estas historias. Las mujeres son como los cuadros; los hay simples, complejos, ricos en anécdotas, misteriosos….

Pienso en Camarada Pocaolla, críptica y misteriosa, como un cuadro Leonardesco; la imagino apasionada como un violento cielo de Turner, desafiante cual Olimpia de Manet.

- Por lo poco que sé de ella, es bastante compleja.

- Cuanto más compleja una mujer, más fascinante. Los cuadros más valorados de la historia de la pintura son así – persiste Xuxo en su paralelismo pintura mujer.

Una dama, de edad indeterminada, de rostro sospechosamente terso, altos pómulos y boca de rape, se nos acerca. Me horroriza pensarla como Camarada Pocaolla. Xuxo la besa. Ella, animada, psicoanaliza mi pintura:

-¿Por qué ese empeño en que sus desnudos sean tan evidentes? – se dirige a mí.

Xuxo sale al quite y no deja que le suelte alguna barrabasada.

- El desnudo moderno es trasgresor.

- Sí – insiste ella – pero sigo echando en falta ese erotismo velado que se siente ante el desnudo renacentista.

- Señora – intervengo a pesar del pisotón de Xuxo – no es el tiempo de las ñoñeces asexuadas del Renacimiento, una vulva es una vulva en el Renacimiento y en el siglo XXI, en Granada y en Pekín, con su delta de Venus, con su vello ensortijado, con sus labios y su hendidura.

La dama, cual quimera desde su capitel románico, casi pétrea, calibra la grosería de mis palabras.

Xuxo se deshace en excusas: Ya sabe como son estos artistas, irreverentes, excéntricos, maleducados…

Transcurre la noche entre los canapés, el vino blanco helado y los puntitos rojos que Xuxo va colocando sobre los cuadros.

Acabamos de cerrar la compra del cuadro de mayor formato. Me vuelvo y una muchachita me mira intensa desde sus ojos color ámbar. Pequeña de estatura, apenas uno cincuenta, leves los pechos y unas caderas de ánfora mediterránea que invitan a recorrerla.

Xuxo me mira y la mira. Calibra y sopesa. Le puede su alma pueblerina y sentencia como entendido en mujeres:

- Todas las cosas en su sitio, aunque alguien pudiera objetar, como dicen en mi pueblo, que tú eres mucho garbanzo y ella muy poca olla.

No beso a Xuxo por que no haya malentendidos. Recorro el corto espacio que nos separa y frente a ella – que me aguarda – recreándome en sus ojos que lucen como copas de champagne, le confieso:

- Camarada Pocaolla, sin duda alguna, Dios es mujer.

Lo sé. No tengo excusa. Pido perdón por mi desconsideración hacia todos los que me visitáis y os encontráis una y otra vez con mi desidia y mi pereza. Es verdad que un cambio se ha producido en mi vida y ello me ha trastocado un poco, pero tampoco es razón. Sí, he dejado el Cole de Alomartes y he pasado al Instituto de Íllora. Nuevas caras, nuevos compañeros, muchos más alumnos y nuevos proyectos que espero vayan surgiendo.

Hago acto de contrición y prometo desde este momento dar vida y sentido a este blog y a la relación con todos vosotros. Un abrazo

"Qué tiempo tan feliz" es el título que este año hemos escogido en el Colegio para la Fiesta Fin de Curso. El mural que veis servirá de decorado para la fiesta. Trogloditas, el Egipto antiguo, la Grecia clásica, juglares medievales, los felices veinte, los años sesenta...., el paso del tiempo a través de la música y la danza. Con la inestimable ayuda de mis compañeras Begoña y Reme y de nuestro alumno de 2º de ESO, Enrique, hemos conseguido, en un tiempo record, tenerlo a punto.
Desde aquí os invito a todos a participar de la fiesta que tendrá lugar en el patio del Colegio de Alomartes a partir de las ocho de la tarde el Martes día 22.

Coral San Rogelio

Aquí veis a la Coral San Rogelio. El señor mayor que aparece en primer plano en el lateral derecho de la foto soy yo. Dirijo la Coral desde su fundación en 1991. Somos un grupo muy heterogéneo en todos los sentidos; eso sí, nos une la música y las ganas de pasarlo bien.
¿Conocéis el canto coral? Es un canto de precisión en el que los errores no se permiten. Es un delicioso castillo de naipes en el que si falla una sóla carta todo se te viene abajo. Anticuado para unos, elitista para otros. Para los que lo amamos y practicamos, sencillamente, exquisito.
Nuestra próxima actuación será el domingo 20 de junio a las 9 de la noche en el Museo Municipal de Íllora (antiguo Ayntamiento). Os espero a todos los que tenéis la deferencia de visitar mi blog y os ruego que lo hagáis extensivo a vuestros amigos.

EL PÁNICO MACHO

En la noche más antigua yacían juntos, por primera vez, la mujer y el hombre. Entonces él escuchó un ruidito amenazante en el cuerpo de ella, un crujidero de dientes entre sus piernas, y el susto le cortó el abrazo.
Los machos más machos tiemblan todavía, en cualquier lugar del mundo, cuando recuerdan, sin saber qué recuerdan, aquel peligro de devoración. Y se preguntan, sin saber qué preguntan: ¿Será que la mujer sigue siendo una puerta de entrada que no tiene salida? ¿Será que en ella queda quien en ella entra?

(Pequeño relato de Eduardo Galeano de su libro "Espejos")

Lo dice la canción. Y es triste, lo sé, pero cierto:
que un sólo traidor puede con mil valientes

Relato de Ángeles Mastretta

UNA DE DOS

Lucía miró a su marido dormitar en un sillón. Despertaba a ratos, la miraba y sonreía como desde otro mundo. En una de esas pestañadas ella le dijo con mucha suavidad:
- ¿Sabes? Cuando uno de los dos se muera yo me voy a ir a Italia.

Sabía ya de Ángeles Mastretta por un pequeño libro, "Mujeres de ojos grandes", que leí hace ya algunos años.
Hace poco, en casa de mi hija Alba, para matar el tiempo, alcancé de su escogida biblioteca un libro al azar y de nuevo volví a darme de bruces con esta estupenda señora de sesenta años, mexicana, que escribe como su nombre indica.
El libro que tenía esta vez en mis manos llevaba por título "Maridos", serie de relatos cortos, algunos hipercortos, que enseguida me absorbieron por completo.
Mujer con mayúscula, Mastretta no necesita de estridencias ni posturas extremas para decirnos de la mujer en todos sus registros; no necesita reivindicar nada para que cualquiera, por necio y zafio que sea, no descubra la fortaleza, la pasión, la inteligencia, la ternura, la ironía, el valor y la osadía de sus personajes femeninos. Un goce. Leedla.

Manuel Vicent y Serrat

¡Qué buena combinación! Serrat y Vicent, Vicent y Serrat. Almas gemelas en sensibilidad, mediterráneas ambas. Música y Literatura.
La historia, real, que nos cuenta Vicent no tiene desperdicio. Breve, intensa, sin una palabra de más, sin una de menos. Es un verdadero maestro en el relato y la novela corta. ¿Habeis leído La novia de Matisse, Tranvía a la Malvarrosa, Villa Valeria...? Y como articulista es sencillamente único.
Para quien no conozca a Manuel Vicent, ha de saber que escribe semanalmente en el diario El País el artículo de la página final los domingos.

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Para Serrat

A través de un paisaje recio del profundo Aragón, por la carretera que va de Teruel a Zaragoza, por Utrillas y Hoz de la Vieja, llegué al antiguo pueblo de Belchite, que conserva intactas todavía las ruinas de la Guerra Civil. Los espectros de las iglesias bombardeadas y las calles cegadas por los escombros han quedado como testimonio de aquel encarnizado horror. En este viaje tuve que hablar de literatura a alumnos de secundaria entre la algarabía de unas aulas de instituto llenas de adolescentes cuyas hormonas se hallaban disueltas en el aire de una primavera explosiva. Probablemente todos ignoraban la tragedia que sufrieron sus antepasados sobre aquella tierra adusta. Yo mismo, en lugar de hablarles de héroes de ficción, pude haberles contado una historia real. Belchite fue tomado por los dos bandos de la Guerra Civil, ganado y perdido tabique a tabique con la bayoneta desnuda. Poco antes de iniciarse la última batalla, unos padres mandaron a su hija, una niña llamada Ángeles, que fuera a decirles a sus tíos que estaban entrando en el pueblo los nacionales, pero cuando llegó a casa de sus tíos, los nacionales ya los habían fusilado, a ellos y a otros parientes. La niña volvió a su casa y se encontró con que sus padres también habían sido asesinados. Viéndose sola con toda su familia exterminada comenzó a correr bajo el fuego, dejó el pueblo atrás, atravesó la llanura, se perdió por los montes y no cesó de caminar junto a los bruñid os raíles del tren hasta llegar a Barcelona. Años después esta adolescente se casó con un anarquista catalán represaliado, que se llamaba Josep Serrat; la pareja vivió en el Poble Sec entre gente vencida y allí les nació un niño, que con el tiempo sería un insigne artista muy famoso. Joan Manuel Serrat acaba de crear unas canciones sobre versos de Miguel Hernández, otro ser inocente, muerto en una cárcel franquista, aplastado por el fanatismo de un tiempo atroz. Pude haberles contado a aquellos alumnos de literatura que sobre las ruinas descarnadas del viejo Belchite la primavera estaba depositando algunas flores sencillas, del mismo modo que han germinado en la voz de Serrat muchas palabras de amor desde el terror de aquella niña que huyó de la sangre y llegó al mar a través de una tierra muy dura.